Tres semillas de granada

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Estoy sentada en el salon de clases de mi infancia. El sol ha depositado algunas lineas diagonales sobre los pupitres de mis companeras. Un lado se ve sombreado, el otro brillante. Estamos atentas, en apariencia, al sopor que causa la voz monotona del maestro. Nos habla de las culturas prehispanicas, de nuestro pasado comun, de nuestros origenes. Hay algo de eso que no reconozco, que se me impone como un artificio porque no embona con las historias que me han contado en casa sobre mi pasado. Algo se disloca. En el vacio que ha dejado ese desprendimiento, las versiones de mis padres y abuelos sobre nuestros origenes se imponen. Nos hablan de los fenicios, de la Primera Guerra Mundial, de la hambruna, de los barcos que salen de Beirut con destino a America, de su decision final de quedarse en Mexico, de las paradas en Cuba, Tampico, Veracruz y otros puertos, de la necesidad de asimilarse para no ser llamados turcos, del aturdimiento que inflige el idioma ajeno. El maestro llama nuestra atencion pero a mi no me interesan sus historias. No suenan reales. Ni mucho menos, mias.