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Aus dem Buch: …Er kannte die Heide, wenn sie uber und uber in roter Blute stand, von Bienen durchsummt, von Lerchen durchschmettert, er kannte sie in nebelgrauen Novembertagen, wenn sie wie ein grosses Brachfeld duster und dunstig in trauriger OEde lag, oder wenn der Regen sie peitschte, der Sturm sie durchbrauste, und kannte sie auch in ihrem blendend weissen Schneegewande, wenn durch die klare Winterluft meilenweit der letzte Baum am Rande sich scharf und deutlich zeichnete. Dieses Flachland, in dem nichts zu sehen war als Himmel und Heide, in silbergrauer, unermesslicher Ferne eins in das andere verschwimmend, und von dessen eigentumlichen Reizen und stillem Zauber der kaltblutige Genosse neben ihm nichts zu empfinden schien, hatte sich dem hier Geborenen mit der stillen Groesse des Bildes tief in die Seele gepragt, so dass er es nie und nirgends vergessen konnte. Selbst als er in der breiten Flut des Rheinstromes den Widerschein der herrlichen Ufer erblickte, musste er an die kleinen Wassertumpel in dem schwarzen Moorboden der Luneburger Heide denken, kaum gross genug, dass sich ein Stuckchen Wolke oder ein paar goldene Sterne darin spiegeln konnten. Und nun sah er sie wieder, die braune Heide, und sein Fuss schritt uber den holprigen Grund, uber die zahllosen kleinen Hugelchen mit den struppigen Krautbuscheln zu den lieben Seinen zuruck, die ihn nicht erwarteten, und die endlich wieder in die Arme zu schliessen jetzt sein sehnlichster Wunsch war. Kein Wunder, dass er tuchtig ausgriff und mit Wonne den wurzigen Erdgeruch einsog, der nach den Fruhlingsregenschauern von seiner Heimat Boden aufstieg… Julius Wolff (1834-1910) war ein deutscher Dichter und Schriftsteller.
