Liebe Leserin, lieber Leser, wie jeder Autor weiss, und ich betrachte jeden Menschen als Autor, der im Laufe seines Lebens mehr als drei Zeilen zu Papier gebracht hat, schreibt man das Vorwort, dem Namen zum Trotz, als letztes. Das Buch ist schon langst geschrieben, es liegt bereits in den Handen von klugen Lektorinnen und Lektoren, da habe ich noch die zweifelhafte Ehre, ein paar Zeilen hineinzuquetschen, die einfuhrend, zusammenfassend und hoffentlich so spannend sind, dass die bereits gelangweilten Leser nicht sofort zum ersten Kapitel vorblattern. (Fuhlen Sie sich frei, niemand ist hier beleidigt, wenn Sie das Vorwort uberspringen.) Die Locke, schlau wie sie ist, ist schon langst uber alle Berge und geniesst das Leben im warmherzigen Italien. Ich hingegen sitze hier und schreibe, weil ich gerne die Illusion erzeuge, der Weisere zu sein. Aber bin ich es? Gibt es so etwas wie den Weiseren? Wahrend ich mir diese Fragen in meinem Kopf beantworte, ist sie auch da, die andere, verschollene Autorin. Nicht in fester Form, sondern im Sein. Genau hinter meiner rechten Schulter beobachtet Sie mich kritisch. Auch wenn Sie als Leser grosse Zweifel haben, fur mich ist sie so real, wie die Buchstaben in dieser Zeile. Sie liegt in ihrer Hangematte, das linke Bein zur Kuhlung ausserhalb positioniert und frech nach Innen lachend. Sie wartet geduldig auf die nachsten Zeilen, wohl wissend, dass sie niemals wichtig werden. Es ist diese Welt, in der ich lebe. Ich rede und arbeite auf dieser anderen Seite. Hier sind Menschen mit all ihren Leben sichtbar. Handwerker, Kunstler, Maler, Frau, Mann, Krieger, Lehrer und Schuler in einer Seele. Auf der Erde hingegen werden Menschen auf Klaus, Julia, Anna, Eva, Norbert oder Lars eingeschrankt. Das ist so eng, dass eine sofortige bewusste Wahrnehmung dieser Begrenztheit, jeden schnell in den Freitod treiben wurde. Also wird die Wahrnehmung, das Bewusstsein, das schon immer Teil von jedem Erdling ist, nur langsam geoeffnet. Jeder auf seine Art