Franzoesische Reise

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Der Zug geht mit dumpfem Hammern in die Nacht. Die Grenze ist seit Stunden passiert. Es ist kalt. Die Fenster blinken leise in der Eiskruste. Dunkle, vage Massen flitzen draussen vorbei. Ich denke: Wir werden am Morgen in Paris sein … Wie knisternde Funken blitzt es durch das Gehirn. Zugleich das Wohlgefuhl, in Frankreich zu sein. Es ist etwas nicht zu Beschreibendes. Liegt es an den Menschen? An der Sprache? Es ist, als ob etwas von unserer Erdenschwere von uns abfiele, als ob die uns eingeborene Dumpfheit sich lichtete. Vergangene Zeiten empfindsamsten Erlebens strahlen vor mir auf. Jene Jahre, da vor der grossen Katastrophe alle Pracht der Welt noch einmal wunderbar und unvergleichlich emporbluhte, wie ein letzter unerhoerter Zauber aller Lust und aller Farben vor der Nacht.