Ich bin der Autor, und der Autor bin ich. Und doch habe ich nicht geschrieben. Ich habe vielmehr ausgespien. Die Worte haben mich heimgesucht. Spat in der Nacht, im Schulbus und in einschlafernden Physikstunden. Aber meistens spat in der Nacht. Sie haben sich in mich hineingefressen und meine Gedarme ausgefullt bis ich sie nicht mehr halten konnte. Die folgenden Gedichte erzahlen zusammen eine Geschichte. Eine Geschichte des Scheiterns, eine Geschichte des Hoffens, eine Geschichte des Suchens und eine Geschichte des manchmal Ankommens. In all den kleinen Zwischenraumen, die die Dunkelheit mit Licht fluten. Diese Gedichte sind eine kleine Sammlung chronologischer Momentaufnahmen des Erwachsen, oder zumindest AElterwerdens. Sie sollen Mut machen sich auszudrucken und AEngste zu benennen. Sie sollen auch den Ausgewachsenen Mut machen, ihre Kinder und Jugendlichen ernst zu nehmen und nicht gleich zu verzweifeln, sollten sie todessehnsuchtige Gedichte zwischen Marihuana Postern und Haarfarbemitteln finden. Manchmal wird einfach alles gut. Und auch junge Menschen wollen gehoert werden. Sie fordern eine Stimme. In diesem, meinem Fall war es Sprache und Musik. Noch sehr holprig und schwer zuganglich, aber deswegen keinesfalls weniger wichtig. Diese Geschichten waren Heimat und Identitat. Sie waren UEberleben. Und wenn ich sie jetzt lese, sind sie es immer noch. Ich hoffe sie moegen nie verblassen. Diese Gefuhle des Zorns und des Aufbruchs. Dieses Gefuhl untrugbarer Liebe und tiefster Verletzung. Dieses Gefuhl stolz zu sein, wenn Wort gelingen wo Gefuhle scheitern. Alles muss nicht bis ins letzte Detail interpretiert und dramatisiert werden. Hin und wieder reicht zuhoeren und lacheln, und eine Hand auf der Schulter die sagt: Zweifle stets, aber Verzweifle niemals. Denn am Ende des Tunnels ist jemand fur dich da.
