Es waren die Jahre, wo Strassenbahnen noch zu den innerstadtischen Verkehrsmitteln zahlten, wo elf Zigaretten noch eine Mark kosteten, wo mit der Kugelkopf-Schreibmaschine ein Sekretarinnen-Traum in Erfullung ging und wo man als neunzehnjahriger Sproessling noch unter der Obhut der Eltern stand. Ewig wurde genervt, wo gehst du hin, was machst du, komm nicht so spat, gib nicht soviel Geld aus, sei punktlich und widersprich nicht. Das ging einem ganz schoen auf den Senkel. Gut, Eltern meinen es zwar nur gut, aber auf die Dauer macht es keinen Spass, uber jeden Mist zu diskutieren. Auch der gemeinsame Urlaub war immer doof. Man kann nichts tun, ohne das sie was mitbekommen, fuhlt sich standig beobachtet, kriegt ewig Uhrzeiten mit und kann selten mal was alleine unternehmen. Immer diese voreiligen Entscheidungen, die ubertriebene Fursorge, als wenn man noch ein Kleinkind war. Dann kam die Liebe ins Spiel, die Liebe zu einer Spanierin. Eine Fernbeziehung entstand, ein Spagat zwischen Nahe und Distanz. Doch die Unreife, die infantile Einstellung zum Leben und die verschiedenen Alltagswelten sorgten fur eine Kurzlebigkeit. Zweiundvierzig Jahre spater trifft man sich wieder und Erinnerungen an alte Zeiten werden wach, an Momente der Zartlichkeit, die unvergesslich schoen waren, an die erste Umarmung, die so intensiv war; an den ersten Kuss, wo die Gefuhle verruckt spielten; an das gemeinsame lacheln, das wie eine kleine Aufmerksamkeit wirkte und an das streicheln in ruhigen verborgenen Ecken, weil kein anderer Ort zu finden war. Doch wie empfindet man heute, nach so langer Zeit?