Comme souvent ces derniers temps, depuis que la decision de quitter la police s'etait imposee a mon esprit d'une maniere autoritaire, et plus encore, depuis le deces de Fassiha, je ne me souvenais pas de m'etre reveille, douche, d'avoir dejeune, pris ma voiture, cherche un emplacement pour me garer, monte les cinq marches menant au commissariat, puis… J'etais la, simplement. Sans que je puisse dire a nouveau, tant il me semblait ne jamais quitter ces lieux. J'etais la pour encore une semaine. L'heure de la retraite a donc sonne pour le commandant Stefan Borges. L'heure du bilan. L'heure des souvenirs. L'heure de verite. Il est pret mais ne le sait pas encore. Une femme va l'aider. Venue d'un passe soigneusement occulte. Roman sombre, journal d'un fou, huis clos surnaturel, A propos de moi… S. Borges decrit sans complaisance les turpitudes d'un trio d'anges dechus, obsedes par la laideur; d'assassins en quete de jouissance mais aussi de ressenti. Ce qui ne faisait que transparaitre dans Elle Pleure pas Lucy et dans Lough Neagh se revele enfin dans cette oeuvre, au long de laquelle, Michel Ples exploite les codes usuels du polar (suspense, ellipses, coups de theatre…) pour simplement raconter une histoire de desirs, de folie, et, surtout, d'amour. Sombre, oui.