Quelque part sur le front, 1914. Il pleut toujours et les arbres humides de la foret augmentent nos frissons. Les routes sont sales et boueuses. Il ne reste plus que des pistes tracees par le poids des hommes, des chevaux et les roues des lourds chariots. Nos vetements sont trempes d'eau et de boue et nos membres sont tellement raidis que nous avancons comme un troupeau. Point n'est besoin d'un nouveau drap pour attenuer l'eclat du rouge de nos pantalons, ni la tache sombre du bleu, car on ne voit plus ni rouge, ni bleu. Nous sommes meconnaissables. Nous ne sommes plus des humains… Roubaix,2014. Dans le pavillon familial, le jeune Patrice decouvre, par hasard, un cahier dans lequel son pere Francis raconte ce qui fut le quotidien, lors de la Grande guerre, de son grand-Pere, d'apres ses carnets de guerre. Il a, au fond de lui, le sentiment qu'avec ce temoignage, il a voulu laisser un message.