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Quand un roman n'a ni la moelle epiniere d'une intrigue ni la chair de corps pensants qui agissent, creent et subissent de vrais evenements, il se reduit a une eponge absorbant les eaux sales dont ne veulent ni la poesie, ni le theatre, ni l'essai. Cette souffreteuse velleite de roman est aussi peu appetissante qu'une pensee fachee avec les images dont elle s'efforcerait en vain a se vetir. Mais precisement, c'est dans la forme d'un avorton litteraire que se peut signifier la diarrhee d'ames subjectivistes tellement extenuees qu'elles sont en passe de s'evacuer tout entieres dans leur puanteur aqueuse. Dans ce recoin de modernite hante par les cirons, il y a le narrateur sceptique et sa lachete, Jeanne et sa trahison religieuse, Ursule et ses vices, Arnaud et son arrivisme, Ernest et son intransigeance butee. Il y a les conspirateurs inactuels en leur naivete aigrie, et plusieurs autres figures tristement humaines du desespoir ordinaire. Il y a quand meme l'esperance d'une victoire de l'ordre sur la possibilite du desordre en laquelle le premier se risque et se regenere, mais qui l'engloutit et le reduit a lui quand – tel Narcisse – il s'y mire trop longtemps. Et puis il y a les bien-pensants en leur pathologie de purete faisandee, qui abhorrent le peche non parce qu'il est mortifere, mais a cause de ce qu'il contient encore de vitalite.
