Er hatte es sehr lieb! Es war jung, rein, schoen und weiss wie eine Wolke am Fruhlingshimmel. Der Hirte hat ihm immer liebevolle Blicke zugeworfen. Aber das Schaflein lauft davon. Auf dem Weg am Rand der Weide hat sich ein Versucher herangeschlichen. Er tragt einen ein vielfarbiges Gewand, einen goldenen Gurtel, mit silberne Gloecklein, die wie Lerchenstimmen klingen, singend und streut Salz aus, das auf der dunklen Strasse glitzert. Neunundneunzig Schafe schauen ihn an und bleiben, wo sie sind. Das Hundertste, das Jungste, das Lieblingsschaf, macht einen Sprung und verschwindet hinter dem Verfuhrer. Der Hirte ruft nach ihm, aber es kehrt nicht zuruck. Es lauft rascher als der Wind, um den Vorubergegangenen einzuholen; um sich beim Laufen zu starken, kostet es von dem Salz, und verspurt darauf ein Brennen und ein fremdartiges Gefuhl, das es verfuhrt, nach dem tiefen Wasser des Waldes zu lechzen. Und in der Wildnis verliert es sich; es fallt, steht auf, fallt wieder … Ein-, zwei-, dreimal fuhlt es an seinem Hals die Umarmung von Schlangen, und in seinem Durst trinkt es schmutziges Wasser, und da es hungrig ist, frisst es ekelerregende Blatter und Krauter. Der gute Hirte bringt die neunundneunzig Schafe in Sicherheit; dann macht er sich auf den Weg und sucht so lange, bis er Spuren des verlorenen Schafleins gefunden hat, und seine Einladung in den Wind schlagt, und er sieht es von weitem, trunken vom Geifer der Schlangen, so trunken, dass es keine Sehnsucht nach dem geliebten Antlitz verspurt, sondern daruber spottet.. Aber der Hirte wird nicht mude … Er geht weiter sucht nach ihrer Spuren, Weinend sieht er auf den Spuren des verlorenen Schafleins Wollfetzen: Fetzen der Seele; Blutspuren; Beweis seiner Wollust. Er geht weiter und holt es ein. Ah! Ich habe dich gefunden, geliebtes Schaflein. Ich habe dich eingeholt! Wie weit bin ich deinetwegen gelaufen, um dich in den Schafstall zuruckzuholen! Neige nicht beschamt den Kopf. Deine Sunde ist in meinem Herzen begraben. Niemand ausser mir, der ich dich liebe, wird es erfahren. Ich werde dich verteidigen vor fremder Kritik. Ich werde dich mit meiner Person decken und dir ein Schild sein gegen die Steinwurfe der Anklager. Komm! Oh, zeige mir deine Wunden. Ich moechte, dass du sie mir zeigst mit dem Vertrauen, das du hattest, als du noch rein warst und mich, deinen Hirten und Gott, mit unschuldigen Augen ansahst. Wie viele Wunden! Welch zerrissenes Fell, wie viel Blut, wie viele Dornen! O arme, kleine, enttauschte Seele! Aber sage mir: Wenn ich dir verzeihe, wirst du mich dann wieder lieben?