Nicht etwa in der gesegneten Vorderpfalz, wo des Herrgotts beste Weine wachsen, wo die Mandeln und Feigen reifen und man durch sudlandisch anmutende Haine der essbaren Kastanie wandern kann, nein, in der bergigen Walderpfalz, im melancholischen Westrich, und dort, wo es nach dem Saargebiet geht, liegen die Sickinger Hoehe und das weite Landstuhler Bruch, eine Landschaft von einsamer Eigenwilligkeit. Die Menschen dort sind nicht so redselig und nicht so froehlich, wie die weinbegeisterten Vorderpfalzer; ihre Art ist mehr besinnlich und nachdenklich, und man kann mancherlei Kauzen und Sonderlingen, auch abseitigen Eigenbroetlern begegnen. Nicht weit nun von dem Stadtchen Landstuhl, wo auf seiner Burg der Ritter Franz von Sickingen im Kampf um die deutsche Einheit fiel, liegt ein kleines Dorf, dem ein besonders abenteuerlicher Ruf anhaftet und von dem eine romantische Witterung ausstrahlt. Es ist die verborgene Geburtsstatte, hier ist der rumorende Milchbrunnen der Strassenmusikanten. Kein Haus, in dem nicht geblasen und gefiedelt, posaunt, gedudelt, trompetet und gefloetet wird …