Essai parabolique entre poesie et philosophie, ce livre tente de lever une partie du voile de l'illusion que produit l'image. L'image nee, depuis le cliche publicitaire jusqu'a l'edification du soi, en passant par le joug de la respectabilite convenue, en tant que valeur. La valeur d'une verite ne tient pas en ce qu'elle demontre, mais en ce qu'elle cache. Si les gens ont tellement soif de verite, c'est que seul ce que l'on ne nous dit pas vaut d'etre raconte. Or, une verite ne se raconte pas, elle se dit, se livre ou s'affirme. Car la verite est un aveu, quand le mensonge est une confession. Seul le mensonge se raconte. Et les gens voudraient tant que cet aveu les confesse que, toujours, ils attendent d'une verite l'exploit du mensonge. Advient l'obsession singuliere d'exister avant que d'etre: fleurir par l'image. Cet ouvrage, dont la forme de la trame est, en apparence, eclatee, s'avere se fondre pour donner naissance a une dimension fractale comme peut l'etre le corps ethere d'un nenuphar dans son deploiement. Il fixe, au travers de Sarah, cette fleur singuliere de l'obsession contemporaine, dont les femmes sont l'ecrin, et narre la violence meconnue de ces baisers rouge sang nommes indifference.