Je sais qu'elle m'a aime mais qu'elle ne m'aimera jamais plus. Je n'en souffre pas. J'accepte son absence comme quelque chose d'irremediable. Je n'attends rien, je ne souhaite que de me retrouver seul sans son image floue. Je trouve cela long, si long qu'il m'arrive d'en desesperer. Alors, parfois, pour me rassurer et parce que je refuse de me battre inutilement contre ce qui me depasse, je songe a ces buffles dans ces plaines africaines qui, lorsque l'orage s'abat sur la savane, se maintiennent solidement sur leurs quatre pattes, baissent la tete et attendent, immobiles, que cesse la pluie. D. T. Preface de Jean-Paul Dubois.