Das leise Ticken von Friedpark, das in der Nacht zum Leben erwachte, die wunderliche Vertrautheit der Stimmen an diesem seltsamen Ort, schienen magisch und unwirklich. Die Bewohner hatten keine Existenz ausser der, die sie sich selbst verliehen. Herr Heinrich war sicher, dass er gestorben war, und er wusste nur nicht genau, wann sein Denken wieder eingesetzt hatte, er wiedergeboren worden war. Alles, so fuhren seine Gedanken fort, was vorher gewesen ist, gehoerte zu einer anderen Welt. Die Erinnerung an seine Familie fuhlte sich an, als ob sie die Gespenster waren. Unbewusst zwangte er sich aus seinem Koerper, und im Gegensatz zu fruher, wo er selbst an heissen Tagen gefroestelt hatte, spurte er nicht den geringsten Temperaturunterschied. Er straffte seine Muskeln, obwohl es unnoetig war. Seltsamerweise wollte er jetzt unbedingt die exakte Uhrzeit wissen. Als er jedoch nach seiner Taschenuhr wuhlen wollte, musste er zu seinem Schrecken feststellen, dass die Westentasche leer war und seine Hand ins Nichts griff. … mit diesem Roman bekehrt Volker Schopf auch harteste Schwarzer-Humor-Gegner.